A kétségbeesett költők (nataliya dvimovna kravchenko)
És megrémítem a szemöldökét
és mászni előre.
Költészet vér nélkül
kereskedelemnek nevezik.
Vigyél egy légyre,
A pisztolyon, a rémülettől,
És sikítani: - Mit
A cseresznye körül!
A fájó szellem meggyógyítja a himnuszt.
A titokzatos hatalom harmóniái
a nehéz lesz megvesztegetni a téveszmét
és elnyomja a lázadó szenvedélyt.
Sok költő, akiről előadásokról beszéltem, és a könyveimben írtam, semmiképpen sem optimista. És I. Annensky, olyan tiszteletre méltó és virágzó megjelenésű - de ki fogja mérni lelke tragédiáját? Ne feledje a "fájdalmas szonettjét". Voloshin Annensky-t "boldogtalan költőnek" nevezte, még Tosca szóval is nagybetűvel írt.
És pesszimista költészet Georgi Ivanov - elég felidézni „posztumusz napló”, amelyet ő végzett előestéjén halál, ahol minden áthatja a méreg a kétségbeesés. És a "tragikus tenor a korszak" Blok a "fekete zene". Szomorú, bájtos Khodasjevics az édeskés "európai éjszakájával". Vagy Nekrasov, akit Chukovszkij a "csüggedtség zsenije" -nek nevezett.
És Yesenint nem mindig érintette a nyírfa, de panaszkodott: "Barátom, nagyon, nagyon beteg vagyok." És Majakovszkij nem mindig énekelni szülőföldjüket, hanem egy keserű vallomás: „A jövő emberek, akik akkor is itt vagyok - minden fájdalom és fájt”, „Lelkem rongyokban szakadt felhők az égen egy rozsdás Scorched kereszt harangláb.”
A földre dobok, kő a királyhoz
a vérben a személy istra, könnyedén mosogatva az aszfaltot.
És nyögött ő Tiutchev denisevskom ciklus: „Nincs nap, hogy a lélek fájt, nem sínylődik b A múlt keresett szó nem található, és kiszáradt, kiszáradt napról-napra. "
Te szeretted, és ahogy szeretsz engem,
nem, még senki sem sikerült!
Uram! És ez megy keresztül.
És a szívem nem szakadt el.
"Szükség van szenvedésre, fiatalember, majd írj verseket", Dosztojevszkij utasította a fiatal Merezhkovszkijt. Ezek a költők nem taníthatják a szenvedést. Az ábécét szívükön ismerik.
Az esztétek csodálhatják Annensky verseinek elegáns formáját, nem észreveszik, és nem hallják az agonizálódó emberi drámájukat. Ugyanaz a helyzet, hogy a fájdalom kiáltása meggyőződött arról, hogy az embernek gyönyörű hangszáma van. Miért sikoltozik - nem érdekli. A legfontosabb az, hogy hangos és kifejező. Az esztéták erkölcsi süketségében felháborodott V. Khodasevics. Eközben minden költő versje felkiált a horrorról, az élet elviselhetetlen és reménytelen horrorjáról.
Végtére is, ha meghallgatod -
az egész életem nem az élet, hanem a liszt.
Költészet I. Yelagin extrém teatralitásának ellenére nem erős külső hatással, hanem belső drámával.
És kezdett rohanni
egy fényszóró sugárban,
a költő a táján
drámát ad.
Inkább a vevőm, siess.
Veszteségesen eladom az árut.
Nem akarsz jegyet a lélek színházába,
amit a kínzási színháznak nevezek?
Sokszor hányszor irányítottam
a szerepem megváltoztatásáról.
És ez több erőt nem végez,
Nem bírhatom tovább ezt a fájdalmat.
"Milyen fájdalom fog ébreszteni minket!" - Boris Red, az egyik versében felkiáltott, káprázatos volt.
Lesz egy meleg sörállomás,
lesz egy felhő a fejeden,
a zene nagyon szomorú lesz -
Búcsúzom örökké veled.
További ég, melegség, emberiség,
több fekete bánat, költő.
Semmi sem beszélni az örökkévalóságról,
hanem arról, ami nem.
Az irónia nem ment. A költői könnyedséget a szenvedés teljessége igazolja.
Nos, milyen csodálatos időjárás,
a lelkek lebegnek, szeretik -
mindig van valaki,
aki átveszi a keserűséget,
- piros ír. De ez a valaki - mindenekelőtt ő maga.
Engedjetek el, alig élök,
Soha senki sem örökre, zsidó, pszichopata.
Nincs fekete bánat, fekete fenyő
Biztos fekete hegyet ígért nekem.
És nem kell az inkvizíció,
amikor és így tovább az utolsó ítéletben
verses, szakadt arcokkal
haldokló kiáltásom elvész.
(L.Gubanov)
Természetesen mentálisan fogyatékos vagyok.
Az õrület jellemzõi érvényesülnek bennem.
Nem számít, hogy a takarmány, a lelkem fáj,
amikor más életek éhezik.
(Yu.Morits)
Ahogy A.Kushner írta, „történelmileg ezek neurózisok // magyarázható fájdalom mindenki számára, esztergálás // // tudat és az életmód, idegesség és sápadt, és buzgalom // ismeretlen, hogy egy erős és jól táplált.”
"A fényes szegénységben, a hatalmas szegénységben nyugodtan és kényelmesen élnek" - emlékszik vissza a Voronezh Mandelstam. "Én vagyok, csődbe ment tisztán, magamba vetettem" - visszhangozza I.Ilagin. A vereség szépsége. A szegénység luxusja. A kudarc zenea. "Erős és jól táplált" életmesterei, mind a négy patához nőnek, ez nem érti. Ezt Tatiana Beck jól értette:
Nekem van egy szendvicsem, mezítláb szandál van
és hatalmas idegenség - a boldogság elpárolgása a bajból.
. Igen, nyomorult volt. De ha figyelembe vesszük a maradékot -
ő boldog, értékes és akár átlátszó megjelenésében.
Milyen nagy a szenvedésed.
De, mint mindig, nem tudva kinek,
hozzon létre magad és az életed
minden szerencsétlenségével.
Ó, adj egy tőr és méreg,
a barátaim, a gazemberek!
Megértettem, megértettem a pokol életét,
szívem szívta a kígyókat.
Az életet szégyen miatt nézem -
itt az ideje, hogy részt vegyen a szándékos
és mondja ki
az utolsó, szörnyű és szörnyű!
Ortega y Gasset azt írta, hogy az élet úgy tűnik, hogy neki formájában hajótörés: Hand integetett egy fuldokló - ez a kultúra, a kilátás az ember - a teljes igazság az élet. "Hiszek benne, hogy csak az alja lesz" - mondta. De maga a kreativitás már a halál megtagadását jelenti "- mondta A. Tarkovsky. "Ezért nincs művész-pesszimista és optimista művész. Csak tehetség és középszerűség van. "
Ahhoz, hogy úgy viselkedjen, mint mindenki más, hogy éljen a szavakkal - katasztrofális a művész számára. A költő boldogtalan boldogsága lehetővé teszi számára, hogy más törvények szerint éljen, szeret és meghaljon, amely szerint az emberi többség nem létezhet. A költő sorsa nem az életében, hanem a munkájában. "Az élet gyökere a versben van" - írta Blok naplójában. "És az élet csak valahogy." ("A többi nem számít", emlékeztetett M. Bortsova utolsó költeményének nevére). Szörnyen hangzik, de a költő szeretné, ha nem jobban él, de rosszabb. "Minél rosszabb - minél jobb, annál rosszabb - annál jobb!" - mint varázslat, amit M.Petrovyh versekben ismételtem meg. "Az egyik remény kevesebb lett - egy dal több lesz" - írta A.Ahmadova. Az a magas megjegyzés, amelyet egy költő megtehet, mindent visszavesz, és mindent igazol.
A költő a jó, minden a jövőbeli használatra. Csak a bajok és a szenvedélyek tüzében égett ki, mindezeket a vonalak aranyaként olvasztva, ő lesz az, ami marad a leszármazottak hálás emlékezetében. Amint azt Cvetaeva mondja: "De. És akkor mindent.
Postkriptként szeretnék egy olyan versemet bemutatni, amelyet egyes válaszok ihletettek, és amelynek lényege, hogy a költő vidámabb és optimistabb hangokat írjon. Nem válaszoltam, mert mindezt már elmondták ebben a dolgozatban, de verseket is idézek.
***
A versek védtelenek és törékenyek.
Miután kilenc körben haladt,
összeomlottak
o kemény homlokok vimes.
Minden hajóról,
hogy átengedjék őket a pocsolyákon.
Végtére is, mint a borsó a falon
értelmetlen a lélekkel kopogni.
Ó, vastag bőrű testvériség,
a gyomrotok pajzsok.
Nem vagy gazdag
a szorongás, a szegénység és a hiúság.
Talpak a földön,
hogy megértsük, ez a kegyelem,
milyen nehéz
és hogyan tud repülni.
De a skylark az égbolton
énekel nem a köles kedvéért.
A költészet a szabadság.
Senkinek nem tartozik senkinek.
Ülve, a sírás vonala fölött,
akár a koronák csipkére nézett,
oh, egysejtű macho,
boldog vak embrió?
Elrejteni a világ igazságából
a Procrustean Lodges kőzetében,
álljon az élen és táplálja,
egy kanalat kortyolgatva egy kanállal.
De hallgassa meg a költő szívét -
idegesen, veszélyesen, komoran.
Mi torzó hajnal előtt -
megértsék közötted nem kap.
Egy stroke-ban vagy egy kiskorú,
de ha rosszul érzi magát,
magára veszi a keserűségét,
kétségbeesés, tehetetlenség és éjszaka.
Hagyja, hogy a szíve papír legyen,
és ő maga szinte egy efemer,
a költő bátorságot ad
fiúgyors-bátor példa.
Nem veszi tekintetét a mélységből,
a világegyetem felett lebeg.
Ő mélyen haszontalan
az ésszerű barátok tanácsa.
A farkas vezetésével egy jegyet,
félelem nélkül csevegnek
a szekrényekben, ahol a csontvázak rejtve vannak,
és a lélek fekete lyukakba.
Elfogadom, jól táplált emberek,
amelynek az élet szemét és szemét,
égett lélek egy tálon,
a vers véres húsa.
A költő szerencsétlen boldogsága,
a teremtő szomorú öröme!
Bár a dalt nem éneklik,
nem ölsz meg a végéig.