Anekdota a nagynénjéről
Nemrég Berlinben voltam. Este elmentem egy bárba, nem Elefantba, mint Stirlitzbe, de valami hasonlóval. Kávét iszom. És a pultnál három fiatal és nagyon részeg német. Mindig valami hangosan felkiáltott és rendelt, hogy unatkoztam.
Készítettem a kávéimat és felkeltem. Ahogy átment a számlálón, a fiatal gorlopan tartott egy kicsit, megveregett a vállamon, mintha meghívna engem a szórakozásukra. Vigyorogtam és megráztam a fejem. A srác megkérdezte: "Deutsch?" ("Német?"). Azt válaszoltam: "Kilenc. Rusis ". A fickó hirtelen csendes lett, majdnem a feje alá szorította a vállát. Elmentem. Nem fogom elrejteni, diadalmas mosollyal: elégedett voltam az előállított effektussal. RUSSIAN, igen.
És én orosz vagyok a mélységig. Például orosz. Scratch me - találsz egy tatárt, ez apám oldaláról van, anyámmal vannak ukránok - hol van nélkülük? - és valahol rejtette a titokzatos litván nagymamám. Röviden, a helyes orosz DNS. Vastag és gazdag, mint a borsch.
És nincs semmiféle eredetiség bennem, én vagyok a tipikus orosz. Titokzatos, gondolkodó és veszélyes. A szemlélő. Dosztojevszkij „A Karamazov testvérek”, írta az ilyen tipikus aszkéták, hogy „hirtelen felhalmozódó tapasztalat sok éven át, hagyjon mindent, és menni Jeruzsálembe, hogy vándorolni, és menekülni, és talán még szülőfalujában hirtelen elaludt, és talán fog történni, és a és a másik együtt. "
Az oroszok darabokra szakadnak. Rashristanny. Tárva-nyitva. Egy láb Karelia-ban, egy Kamchatka-ban. Az egyik keze, hogy mindent elveszítsen, ami rosszul fekszik, a másik - azonnal adja az első utat a sértőnek. Az egyik szem az ikonra csodálkozik, a másik - az első csatorna hírein.
És ez nem lehet ásni orosz halkan a kertben, vagy üljön a konyhában otthon hruschobe - nem, ő nem csak ül, és ásni, úgy néz körül, míg a fél bolygót, azért használják. Óriási térben gondolkodik, minden orosz geopolitikus. Adja meg az orosz akaratot, ő készít fokhagymákat a Permből Párizsba.
Néhány vörösvértű farmer Alabama-ban nem tudja pontosan, hogy hol van New York, és az orosz tudja, még mennyire rakéta New Yorkba repül. Miért küldünk rakétákat ott? Nos, ez egy második kérdés, nélkülözhetetlen, nem pazaroljuk az időt a kicsit.
Szíria aggódik minket. Lehet, hogy megcsapoltam a fürdőszobában, de először megtudom, mi van Szíriában, és ha az idő múlna, veszek egy darut. Szíria sokkal fontosabb számomra, mint a natív daru.
Pavlov akadémikus, a nagy fiziológusunk, 1918-ban előadást tartott "Az orosz elme" címmel. A mondat ez volt: az orosz elme felszínes, a mi emberünk hosszú ideig nem szokott valamit, nem érdekes neki. Mindazonáltal maga Pavlov, vagy Mendelejevének kortársa úgy tűnt, hogy saját véleménnyel megcáfolta ezt a vádat, de általában helyesen foglalják el.
Az orosznak időben kell gondolkodnia, hogy az élet nem elég. Ezért sokat inni: minden üveg, mint a világ világosabbá teszi. A világ folyamatai felgyorsulnak. Megindította az üvegét - Chamberlain eltűnt. Egy újabbat intett - Reagan repült. A harmadik felborulás - Merkelrel fogunk foglalkozni. Nem vacsorázni.
Húsz évvel ezelőtt volt két olasz barátom. A Milánói Egyetemen diplomázott Moszkvában - valami nagy kultúránkról. Gyorsan megértették őket - vodkával. Jöjjön, mondja, nekem egy látogatás, és azonnal egy üveg egy zsák lesz: "Tudjuk, hogy elfogadják." Nos, mint egy orosz fiú, nem sújtottam a piszkot a sárban. Teljesen öntött, felborult: "Megmutatom, hogyan tudunk". Az olaszok felkiáltottak: "Belissimo!" - és rám nézett Raphael Madonna csodálatos szemével. Istenem, mennyit ettem velük! És ő tette, soha nem esett le. Mert megértettem: Oroszország mögött nincs hova visszavonulni. Aztán segített nekem, hogy írjak egyet. Mi, az oroszok, mind a mester keze, különösen egy másnaposság.
Mindenekelőtt az orosz nagyra becsüli az álmos, jól táplált béke állapotát. Annak érdekében, hogy a hideg az asztalon, a fizetés időben, Urgant a képernyőn. Ha valami rosszul megy, az orosz dühös lesz. De nem sokáig. Az orosz mindig tudja: holnap rosszabb lehet.
A zsákról és a börtönről szóló közmondást csak népünk alkothatja. Édesanyám egész életében a konyhában lévő szekrényben töltött étereket - "egy esős napon". Ez a nap nem jött, de találom magam abban a tényben, hogy a legközelebbi "Pyaterochka" -on már a polcok mellett pihentem. Elgondolkodva nézem a bankokat. Mintha valamitől szeretnék kérdezni őket, mint az őrült csehoviai meleg. De miközben hallgatom. Még nem veszem.
Az első alkalommal az orosz külföldön fut. Menjen el a "ólom őrületektől". Ugyanaz a Puskin egész életében eltört - nem megengedett. És Gogol gyermekként örült, átkelve Oroszország határán. Olaszország imádta. Így írt Zsukovszkijnak: "Ő az enyém! A világon senki nem fogja elvenni tőlem! Itt születtem. Oroszország, Petersburg, hó, gyűlölet, osztály, osztály, színház - mindezt álmodtam. Újra felébredtem otthon. ”. És akkor, amikor az orosz részeg a borra, elég barokknak látja, és meghallja a szervet, megöli a szemetet és a sajtot, felébred belőle.
A hamis mosollyal rendelkező külföldiek fáradtak, ideje hiányozni. A szorongás homályos, nem tisztázott. Nem a hóban és a gazemberekben. És mire vágyik? Gogol, Nabokov, Sikorsky vagy Tarkovsky nem ad választ. Az orosz szorongás megmagyarázhatatlan és zavaró, mint egy csengő a hegyek között, mint egy lány énekének véletlenszerű vonatában, mint egy szomszéd fúró hangja. Otthon, betegség, külföldön - szomorú.
Az orosz lehet élni az ég és a pezsgőfürdő között, a kalapács és a sarló között.
Minden orosz szidalmazza hazáját, amit a világ mond. A kormány tolvajok és gazemberek, elcsent minden, amit, bízik senki, az utak szörnyű, nincs törvény, nincs jövő, teljesen átkozott nap, a halott lelkek, csak a Volga rohan le a szikláról! Én átok magam, nem bántam a szavakat. De amint egy külföldi velem, vagy - ami még rosszabb - Nemzeti, hosszú életet nem itt a hazám kezdi mondani csúnya dolog - itt vagyok, mint a részeg állat Jeszenyin. Akkor készen állok, hogy egyenesen az arcra menjek. Lengve.
Ez az én országom, és minden bűnei rám vannak. Ha rossz, akkor sem vagyok ajándék. De együtt fogunk szenvedni. Szenvedés nélkül - milyen orosz vagyok? És elmenni innen - hol és miért? Számomra az egész világ egy idegen. Itt és meghalni. A koporsót a befutott mester Bezenchuk készítette nekem, és a koporsóban hagyjanak egy pár pörkölt palackot. Egy esős napon. Mert talán "még" még rosszabb lesz.