Versek a halálról (Vladimir Kotov)
Utószó (Cafe "Neptune")
Írtam egy verset a halálról,
Minden, mint volt, anélkül, díszítés,
Akár hiszed, akár nem hiszem el,
De a helyzet, hogy megrázott.
Nem, én biztosan nem Shakespeare,
De nem úgy, mintha,
Ha csak egy ünnepet,
És párbaj nézd él.
Mi található akkor,
Lofty szavak üresek,
Ophelia a szemébe nézett,
Mondd: "Őrülten - kék!".
Ahogy márvány - homályos,
Mondhatjuk, a sápadt bőr,
A nagyon szép és kívánatos,
Ehhez képest, senki sem.
Látni, hogy a szellem a rock,
Nem, a sötét árnyék a sötétben,
És a pohár méreg az asztalra,
És az összecsapás a kard egy halálos harcot.
Azt mondják -, hogy írjon,
A halál a létra az ajtóban,
Most, ha ahol - a hadsereg harcolt,
Vagy ágy és halál bágyadtság.
Majd gondolom, esett,
Vége rögzített halálos,
Most, ha a labda felett,
És hol szúrták halálra - a hálószobában.
És a színek vér - piros,
Ő szép, mint egy tündér,
A férj a gazember! Boldogtalan,
És gyöngyök a finom nyakon.
És akkor, a cserép, a padlón,
Body esett egy étteremben,
Nos, ez nem talált támogatást,
A másik az, hogy - ebben a tekintetben.
Minden általában megverték,
Ezek a halálesetek egy érmét egy tucat,
És holnap lesz minden feledésbe merült,
Itt szenvedély nyögés és egy kést a láda!
És csak ápolók,
Stretcher, ravasz rendőrök,
Mi rémálmok a valóság?
Kell szertelen álmok!
De azt írta, hogy volt!
Láttam magam, hogy a világ kegyetlen,
És ez úgy hangzik, olyan szomorú,
Ahogy ez megtörtént, azt nem maradhat néma!