Nem írhat költészet
Én magam nem verseket -
Eljönnek hozzám kívülről:
Reggel éjfélkor, és minden.
Kopogtat az ajtón - Bevallom.
De a vers nem alkotnak -
Élnek a tetőtérben.
Ők repülnek a hídon -
Az ég csillagos simogat -
De ez nem zavarja
Az hulló levelek arany.
Ők repülnek a hídon -
Wind őket mohón gyűjti.
Csomagoló zsákok a felhők
Eső öntött arcán;
És a visszhang, a teljes patakok,
És a csizmájában -
Tól Hold puhított szarv,
Mi mindig van mögötte.
A zsebében, de nagyon szükséges,
Gyűjti minden hang:
És sarkú játékos kopogás
És a nevetés, és sírjatok, és üvölteni feszült.
És, mint egy gyerek rossz,
Mindez - el fogja veszíteni hirtelen.
Akkor kipihent az égen -
Van egy titok: a bölcs, fehér hajú,
Hogyan adja örökkévalóság, élő
És remegés, mint a harmat.
Minden fény. De az árnyék a bűn
Már sunyi, és várt.
És van keblére,
A tégelyt vihar, eső, hóviharok -
Letette a zenekar nyugtalanság
És az összes többi rendetlenség.
És sietni. a reggel
Minden akasztani ágak lucfenyő.
És én csak most marad
Mögötte csendben megy
Spy. És az úton
Minden összegyűjteni, hogy a megfoghatatlan.
Milyen gyakran? Ez olyan, mint van!
És lehetséges, hogy végezzen.
Én magam nem verseket -
Eljönnek hozzám kívülről:
Akkor üljön a mennyezetre
Még mindig vár valamire.
A csillár visszhang lendült,
A nyikorgás ceruzával.
Ezek elszórtan mindenhol!
És van rájuk - csak összegyűjti.